Di una tripletta mozzafiato di eventi in coda, della danza, di Londra, della vita consapevolmente serena.

Non aspettatevi che sia un post breve. Non lo sarà perché questi giorni meritano di essere condivisi il più possibile. Sabato mi sono alzato prestino ed ho cominciato a cucinare per la cena che avrei avuto il giorno dopo. Ho infatti deciso di fare come regalo a tutta la comunità russa un gigantesco party con tonnellate di cibo italiano. Dovevamo essere in dieci dovevamo essere in quindici. Siamo finiti per essere ventisei. Ma andiamo con ordine. Vi risparmio la mattinata del Sabato con rottura delle fruste da pasticceria. Alle cinque e trenta io, Sasha, Misha, Alison ed il suo fidanzato Tim siamo andati a cena da Gwen e Steve. Di lei già sapete tutto, era in uno dei miei primi post a Luglio. Con il marito ci hanno invitato per la tradizionale cena di Natale. E qui bisogna sfatare un mito. Anche gli Inglesi possono cucinare, quando lo vogliono. Era un banchetto più che una tavola. Cavoletti di Bruxelles, patate al forno, carote lesse, pig in blanket (cioè salsiccie al forno avvolte da bacon) e soprattutto il tacchino con marmellata di mirtilli. Guardate che la marmellata coi mirtilli ed il tacchino stanno benissimo insieme, e mi sa che pure in Germania hanno qualcosa di simile






La serata è andata via piacevolmente, grazie a questi due giovanotti che ci hanno messo come sottofondo (Steve è patito per l'Hi-Fi) Led Zeppelin, Who, Hendrix. Seduti intorno al tavolo a scherzare, tutto il tempo, con i tipici copricapo inglesi per Natale. E poi a sorseggiare uno spumante (piuttosto modesto, in verità) sul divano. Molto molto carino. Siamo rientrati presto, quella sera. Il giorno dopo sarebbe stato interminabile. Sveglia alle otto e mezzo, e di nuovo a cucinare, ma con una contentezza dentro, con l'attesa che tutti i russi mi riempissero la casa. Alle dieci Misha mi ha raggiunto e ha cominciato a pulire tutta la casa. Prima del suo arrivo cucinavo e spazzavo sentendo il Rach 3 di Paolo (ma questo è un altro post), Bob McFerrin, Mike Stern, tutto molto smooth e rilassante. Poi è arrivato lui, con un sorriso gigantesco (non dimenticate che Misha può essere contento come un bambino a Natale quando si deve spaccare la schiena su qualcosa) e gli ho lasciato lo stereo. Ed è stata la rivoluzione: Rainbow, Page & Plant, Iron Maiden. Io volevo i Jethro Tull ma "non c'è spazio per il Progressive" mi è stato detto. E per due ore cantavamo a squarciagola, simulavamo chitarre coi manici di scopa, mentre rassettavamo casa (ed io buttavo un occhio sulla verdura e sulle lenticchie). Poi il pazzo mi fa "che ne dici di una corsa per mantere il fiato?", io accetto, e in cinque minuti siamo in mezzo al fango della nostra foresta. La nostra foresta. Quando, rendendomi conto che Misha è in piena crisi di fiato, io tento di accelerare, inizia una guerra a suon di schizzi marroni ed acqua di pozzanghera gelida. Dopo solo mezz'ora siamo a casa. Mi batte la mano sulla spalla "Thank you". Stavolta sono io che mi volto, e rido, senza farmi vedere. Deve aver pensato che invece lo mandassi a quel paese. Due ore dopo questo marasma (ore passate a stirare e cucinare, ancora) la festa è iniziata. Il menù constava della classica e collaudata polenta con le solite tre salse, una sugo di carne, l'altra broccoletti salsiccia e scorza d'arancia, una di funghi. Oltre a queste, e su suggerimento di mamma, c'era polpettone di tonno e maionese, e sformato di pane con panna e prosciutto, lenticchie, piselli, due tiramisù maxi. Tutto questo per ventisei persone. Ma, ripeto, non mi sono annoiato un minuto mentre preparavo. Quando tutto stava per cominciare tutti e ventisei si sono raccolti hanno versato del vino in tutti i bicchieri. Si sono messi in circolo, Sasha mi ha condotto nel mezzo, ha richiamato l'attenzione ed il silenzio e mi ha dedicato il primo brindisi della serata. Un calore immenso. E poi tutti che mangiavano (si lanciavano, udite udite, anche in estemporanei metapasti). Chiunque mi passava davanti si fermava a dire una parola, a farmi capire quanto fosse stato apprezzato il gesto, quanto il piacere di stare insieme.





Dopo la cena si sono aperte le danze, ed è stato uno scoppio di folklore russo. Tutti a ballare girando vorticosamente secondo la tradizione, o agitando le mani come si usa in Kazakhstan o in Azerbaijan. Sempre sobrio (non ho toccato un goccio d'alcool tutta la sera, non ne ho avuto il tempo) ma completamente immerso nella danza, rotenando senza sosta.





La mattina dopo, sveglia alle sette, di nuovo nella foresta per un'ora. Nel silenzio spettacolare, e poi a Londra con Tomoko, Fred, Nastya, Agnieszka, Elchin. Harrods, Leicester Square, Piccadilly Circus, Trafalgar Square, Regent Street, un ristorante polacco (Agnieszka è polacca e abbiamo mangiato decentemente le loro zuppe [ma lo sapete che mangiano la trippa? Buonissima nella zuppa bianca o in quella di rape rosse]), ed ancora Westminster, Waterloo, e di notte, lungo il Tamigi, verso la city.




Quando sono rientrato a casa, ieri notte, alle tre, ho capito che non sono più lo stesso.